Я не поэт, намного мельче

   
Я из исписанной тетради
вдруг стал листочки вырывать.
Вот этот – спереди, тот – сзади,
зачем я стал стихи писать?

Меня не знают книголюбы,
издателям я – до балды!
А мне б сварить в мундире бульбы,
и самогонки... за калдык...

Напившись – вырубиться сразу,
чтоб не скандалить – вмиг уснуть.
Чтоб позабыть стихи - заразу,
зачем я выбрал этот путь?

Зачем мне ямбы и хореи,
рубаи, хокку и танка?
Эх, сжечь бы мне тетрадь скорее,
была бы жизнь моя легка.

Когда проснёшься - сразу к компу,
опять трусишки не одев.
Стихи читаю кошке Помпе -
ведь у жены хватает дел.

Помпа с невинными глазами
спокойно смотрит на меня,
А иногда прядёт ушами,
чуть-чуть головку наклоня.

Наверно думает – «Хозяин,
Ты – право слово – рифмоплёт.
А твои предки – обезьяны…
Кошачий род вас не поймёт»
          ***
Я не поэт - намного мельче,
не для меня сыграют трубы.
И чтоб намного стало легче –
пойду - наймусь-ка в лесорубы.