Ганновер

Чужая ночь.
Чужой, мне непонятный говор.
Огни реклам.
Германия.
Hannover.

Брусчатка.
Псевдо - старина.
Вечерний город, по - субботнему, раскован.
И в узких улочках  скрывается луна.

Спокойный быт.
Пивные все забиты.
Две кружки пива.
Шнапс на посошок.
И вдруг мелодии полузабытой
мотив повлёк меня,
как мотылька на огонёк.

«По диким степям Забайкалья…»,
тянули тоскливо мехи.
«Бродяга, судьбу проклиная…»

За что? За какие грехи?
Мелодия, явно, не к месту.
Бродягу здесь, вряд ли, поймут.
Она здесь совсем неуместна.
Здесь чисто, здесь чинно и пресно.
И здесь по-другому поют.

-Herr, bitte. - закончилась песня.
-А что? Я и, правда, как хер.
Откуда?
-Я с Волги.
-Я с Пресни.
-Пойдем-ка, махнём
за ЭСЭСЭСЭР.

Ein glas аквавиты налили
И молча цедили её.
Потом мы ещё повторили.
И залпом,
крякнув «Ё-моё!».

Затихли горластые немцы,
увидев, как русские пьют.
-Фантастишь!
-Натюрлих.
И песню!
Вот так на просторах Российских поют!

«Бродяга к Байкалу подходит…»,
тянулось весь квартал за мной.
«И грустную песню заводит…»
-В Саратов! На Волгу! Домой!