В пятнистой березовой роще,
Пронизанной летом насквозь,
Где мята пахучая, хвощи,
Мы брали грибы «на авось».
Сминали зеленые травы,
И радостно было до слез
Услышать печально-лукавый
Свист иволги в купах берез.
Родник целовал нас студеный
И так выхолаживал грудь,
Что мы, обомлев изумленно,
Не сразу умели вздохнуть.
Казалось, не воду, а небо
На плечи горячие льешь,
И пахла любовью и хлебом
Далеко цветущая рожь.
И мы, того сами не зная, -
Незнанье всезнанья мудрей, -
Дышали отчизной бескрайней
И были отчизной своей…
А если случалось увидеть
Убитую ласточку вдруг,
В недетской какой-то обиде
Смолкал говорливый наш круг.
Казалось, и роща не пела,
И пахло травою сильней,
Когда мы крылатое тело
Родной отдавали земле.
Пускай наши песни негромки,
Но нет удивительней мест,
Где ставят над птичкой тонкий
Из прутьев березовых крест…
Ласточка
© Copyright: Владимир Жильцов, 2010
Свидетельство о публикации №110033000441
Свидетельство о публикации №110033000441
Рецензии