Прошу простить меня мой друже...

Прошу простить меня мой друже,
Коль потревожу я твой слух.
Мне голову строка та кружит,
Народ к которой ныне глух.
Меня пленяет звук "глагола",
Язык хоть русский, хоть "монгола",
Дарует сердцу благодать,
Чего нельзя увы сказать,
О строках нынешних злословов,
Кто, не жалея свою мать,
Старается всех оболгать,
В надежде денежных уловов.
Таков, увы, тщедушен век,
Язык мельчал да и поблек.
Тех, вопреки житейских правил,
Кому был дан пиита слог,
Я бы, конечно же, поздравил,
Но буду, всё же я к ним строг.
Средь них, порой, встречаешь друга,
Того, что только для досуга,
Себя стараясь превозмочь,
Крапает строки кажду ночь.
Забыв, что суть сиих "страданий"
Не праздна скука. Голосит
Сей незадачливый пиит,
Что он один из тех созданий,
Что создал Бог для славы дней,
Нас лобызать строкой своей.
Но есть, как знать, иные люди,
Чей глас не ложная строка,
Кого мы все давно уж любим,
Кого все "носят на руках".
Их слог селИт надежды в души,
И клятву чести не нарушат
В угоду злАтому тельцу,
Да хоть представь в суде истцу.
Слова их стяг на баррикадах,
А власти горла поперёк,
Той, что даёт себе зарок,
Сгноить творца в подвалах ада.
Пора уже и честь бы знать,
Чего и вам хочу желать.