Кровавые клочки

В моей палате все стены
Выкрашены в лилово-красный цвет.
На моей кровати- безмятежность,
Которой не было и нет.
Свет октлючили, есть окно.
Мне по нему разрешили гулять
Совсем одной.
Есть крюк, где лампочка висела.
Оставил кто-то табуретку.
Я на полу рисую кусочком мыла.
Огрызок от верёвки здесь зачем-то...
Откуда-то стакан нарисовался,
На подоконнике его забыла.
Вода в нём стала мутной массой,
Его нечаянно разбила...
На месте лужи треснул пол.
Мне через щель просунулась записка:
"Кто-то режет себе вены,
Чтобы почувствовать боль,
Ощутить хотябы шаги смерти близко.
Это лучше, чем ничто..."
Бордовых букв ряд
В моём мозгу с инъекциями "истинности" сражался,
Ведь иx "правдивый" яд
Мною резко отрицался.
Скребу ответ я на кусочке мыла,
Кидаю в мир, что подо мной.
Верёвку на крюке зачем-то прикрепили...
Записку жду в кромешной тьме.
Алый край обмылка
Протиснулся назад.
Мне там живущего не видно.
Ни шёпота, ни крика- нельзя ни звука издавать.
В тумане разбираю строчки,
Они, как лезвия по горлу.
Я рву рубашку вклочья,
Чтоб место, где писать мне было.
Своей он кровью и ногтями царапал каждый слог.
Я не ложилась целыми ночами,
Пока в полу не видела записки клок.
Друг другу мы о боли не писали,
А говорили о душе.
Откуда и давно ли здесь- не знали,
Стихи писали о Луне,
Светившей нам обоим из окна.
А табуретка ближе к центру встала,
Её подвинули во время моего единственного сна.
И больше я никогда не засыпала ...
В глазах потрескались сосуды, прогнаны все сны.
Я жду хоть шороха у пола.
Ты не напишешь- изъяты лоскуты.
Ты "истинность" познаешь скоро.
Дни наши сочтены...
Не так бессмысленна мне кажется верёвка,
Не так уж и басполезен тут и крюк.
Стоит под ними табуретка;
Меня озноб охватывает вдруг.
На краю, у щели, недвижно, осторожно
Лежит последняя записка-
Письмо из твоей кожи.
Вся в свежих крови брызгах:
"Кто-то режет себе вены,
Чтобы почувствовать боль,
Ощутить хотя бы шаги смерти,
Когда ты никогда не знал любовь...
Теперь я знаю, жаль, что поздно.
Моя душа когда-нибудь встретится с тобой".
Петля.
Кричу.
Мне больно.
Мы теперь вдвоём.


Рецензии