от отсутствия тебя

уже не модно писать о том,кто докурит твои сигареты.и как просыпаешься дома один и даже помнишь,что было вчера.как книги смеются за дверью,как бьются внизу зеркала,апатия режет вены и мертвое солнце пьет чай.

мы здесь все давно не живы.разносим заразу и руки в карман.и даже если Она вернется,я не открою ей двери,приставлю кольт,цианид калия - и весь мир к чертям.
небо минами обложил я сам.

полюбил молчание,разговоры в асикью,мыть посуду в тазике,фразу "только обязательно возвращайся" и курить под "станцию туман" жени мельковского.
жду квартирника ес сои шестого - суббота.весну.новых­ знакомых.
зарекаюсь не дышать.докурить.бол­ьше спать.
только каждая фраза - как флирт
каждое слово - как фас

а мы тут спорим про пост скриптум, сладких мажорных мальчиков с музыкальными пальчиками,наркотич­ескими взглядами.
я дошел бы до простой ****и - меньше драм и сигаретных пачек.
я бы ей про культуру,историю,ск­азки,она мне прямым текстом - что почем и сошлись бы в цене характером.стану четче,простуженнее,­злее и обязательно буду встречаться с теми, кто помладше, рассказывать им про саксафонные мечты под алыми парусами, пожирать глазами, но не спать, а филигранно страдать по ночам - писать дешевые стишки и нервную систему стачивать.

только делиться у меня совсем не получается.
да и ****ствовать с меня достаточно

где ты, мой стабильный завтрак в постель, звонки в три утра, килограммы нежности, тепло-значимости, сцены ревности, шепот частности и смыслы этих строчек в кресле в некрасивой степени нетрезвости и смущенного отчаяния?!