Мне семнадцать граней режут кожу,
Ночь сжигая градусом вина.
Тихая мелодия тревожит -
Для меня споет ее луна.
Голос вечный, словно звук прибоя,
Напоет знакомые три слова.
Смерть настигла нас с моей мечтою
Шепотом, что любишь ты другого.
Цифровое фото мне расскажет,
Как бывает больно быть лишь третьим.
По бумаге строчками размажет
Боль поэт - пусть кто нибудь заметит.
"Пусть хоть кто нибудь меня полюбит!" -
Рвется из груди моей наружу.
Сердце пусть на время позабудет
Ту, что оказался я не нужен.
Одинокий, серый, тихий вечер
Рассмеется в голос надо мною...
Люди говорят, что время лечит.
Тех, кто болен раннею весною.
Мне семнадцать граней режут кожу...
© Copyright: Махров Виктор, 2010
Свидетельство о публикации №110032902234
Свидетельство о публикации №110032902234
Рецензии