Измена - боль

Измена – боль!
Но все о ней молчат.
Она сжигает горло,
рвёт сосуды,
и бьёт по сердцу,  -
и зрачки кричат,
и всё как будто здесь,
но не отсюда.

Теряют смысл  время
и места,
слова дымятся, провода сгорают:
«Мы не отсюда, нет, мы не сюда!» -
бежим с листа, -
нас слово не спасает,

а пальцы ищут горло
в толще льда
с его как бритва заостренной
гранью,
а там, внутри – горячая вода,
и в разветвленьях вен
снуют пираньи.

Предательство звонит и входит в дом –
улыбка в фас,
но – не о том зачем-то.
И тот же взгляд,
но только взят в аренду,
и откатившись, сменится потом... -

здесь надо быть такой,
а там – собою.
Здесь фальшь блестит,
там – ямка у бедра,
что отшлифована умелою рукою,
скользящей и скользящей
до утра...

А за спиной чернеют перья грифа
уже – «по деловому» - в полкрыла,
и то ль на падаль,
то ль на труп Сизифа
их острота инстинкта
привела.

Она струится
от тончайшей шпильки
вдоль тёмного капрона
к рукавам...
Я с Вас дыханьем смахивал пылинки...
(но это я – себе, уже – не Вам.)

... Всё это надо вымести за Вами
с порога   
на площадку,
на ступень,
сказав в ответ:
"Какой погожий день!"
... слегка
соприкоснувшись
рукавами.



_________________________________