Вечер томящий и темный.
Летит тополиный пух.
Поёт во мне дух бессонный,
порочный и странный дух...
Органы деревьев выли,
всосавшись в земную грудь.
Мотор пожирает мили,
под бампер бросается путь.
Рекламы - точно иконы
в кощунственном алтаре.
Трещат и поют неоны
невыспавшихся фонарей.
Вдали, но как будто рядом,
бьет молот, дробя чугун,
трубы сочатся ядом
в свете фальшивых лун.
Двойным ожерельем вечер,
из алых и белых огней,
во тьме украшает плечи
пропащих своих дочерей.
Черной певицы пенье
в баре взрывает мозг...
А я нахожу упоенье
в обмане абсентовых грёз...
Вечер
© Copyright: Виктор Печорин, 2010
Свидетельство о публикации №110032803864
Свидетельство о публикации №110032803864
Рецензии