Письмо

Перебирая старые бумаги,вдыхая пыли серый,липкий смог.
С печалью ,что мы люди,а не маги,прочла я старых писем пару строк.
Стежком ажурным буквы говорили,что выпал очень рано,где то снег.
Что друга,,жить,, на Север проводили,а писем от него пока ,что нет.
Еще ,о том ,что заболела мама,и замуж вышла младшая сестра...
Что учит сын,сольфеджио и...гаммы,и началась...пора больших утрат.
Еще писал ,прекрасный незнакомец,что любит...и что очень ей...любим.
А ,вот сосед, с войны вернулся в коме,но,слава Богу, что был не убит.
Я медленно...с каким то странным чувством,дочитывала старое письмо.
И на Душе,невыносимо пусто,что я не знала...кто писал?...давно?
Была, как лист... по осени бумага...и маленькие кляксы от чернил.
За строчками бежали дружным шагом,напоминали мне ворон...без крыл.
Я улыбнулась,как то виновато,вертела в пальцах странное письмо.
А на конверте стерта, кем то дата,лишь подпись и P.S....Расти сынок...