у двери своей

Сожженные пальцы от жарких свечей,
Притча – вера основ,
Переломаны шеи тяжелых мечей,
Дабы им не смотреть на богов.
Пропитый алкаш,
Как старый мудрец,
Пророчит нам жизнь на крыльце,
                У двери своей.
И в белой тетради, под пол,
Дети прячут стихи от отца,
Последние носят кресты,
Как собак, на цепях у сердца,
И если сорвется такой –
   – быть беде, или лечь головой,
                У двери своей.
Бессонная ночь выгоняет людей
Из окна в никуда,
Рождённым по позже,
Быть может, поможет ещё эта лень.
Сотканный день вернёт их в постели,
И в пропасти глаз –
                - они слепнут за нас.
И в той темноте промедление - смерть,
А волшебное слово – любовь.
Дороги нехоженые
Затмили им славу, свободу, и честь,
И на перекрёстках путей
В чёрном камне лежали слова –
                - Не все будут здесь!
И кто о последнем с улыбкою скажет –
- Оставьте, давно он молчит,
                не пачкайте память умерших
                бесславным и глупым концом…
И сыро застонет земля-
- Он не умер, он спит,
                с детским лицом!