Однажды боль пробьёт мне череп
На месте раны выростут цветы
Они быть может пахнут летом
Или ваняют, как мозги.
И вырвав вздох, швырну его я в пепел
Душа распята, кровь кипит
Глаза привыкли видить норы
В которых жизнь едва скулит
Милодия привыкла резать чётко
В оркестре нету лишних рук
Одна рука ломает душу
Другая сердце грубо жмёт
И вытикает из под пяток
Сок спелых виноградных смокв
И в каждой капле доля правды
А в правде чьё то мёртвое лицо...
Танцуй по голове кинжалом
© Copyright: Кусок Блика, 2010
Свидетельство о публикации №110032800191
Свидетельство о публикации №110032800191
Рецензии