Она ему писала по ночам

Она ему писала по ночам,
А он не отвечал – не получал.
Она ему писала обо всем:
О солнце, о луне и о своем,
Ей истиной казалось это ночью,
А утром ей казалось это сном…
И падали разорванные строчки
В корзину. Только день идет за днем…
А он в безумной суматохе дней,
Ей не звонил. Хоть думал лишь о ней.
Он забывал или не успевал,
А что она писала – он не знал.
Она хотела чуда, ласки, света,
Она желала красоты и лета,
А он был дома, и о чем мечтал –
Не говорил, не пел и не писал.
Она была безумно одинока,
Была красива и чуть-чуть жестока,
Она боялась снова потерять,
Ну, а еще – она устала ждать.
И перестала по ночам писать.
И все, что лишь одна бумага знала,
Она в себе тихонько забывала.
А он любил ее   – но был другим,
Он спорил иногда с собой самим,
Он был романтик, но не чересчур,
И был прагматик – в лучшей из натур
Есть прагматизм и есть немного зла,
Она бы этого не поняла.
Он был решителен, и скор, и горд,
Он был собой, был как английский лорд.
Он был мужчиною ее слепой мечты,
Не соверши его ошибок ты!
Не совершу ее ошибок я,
И будет сказкою любовь моя!