На вход Господень в Иерусалим
Стонут вербы Руси.
Торгуют ветвями пушистых мам
Безбожные торгаши.
Не от того ли Россия мертва,
Что строит на смертях счастье?
Кружится от гнева моя голова
И ожидает ненастья.
Когда же поймёшь, жестокий народ,
Что, своей верой, горе -
Деревьям, земле, воде ты несёшь,
Смерть сеешь и раздоры.
В этом нет благодарности Богу,
Плодородности, мёртвой души,
Коль не чувствуешь боли природы,
Которую Он сотворил.
А всё могло быть иначе
Когда б храмы стояли в лесах
И молитвы как птицы взлетали
К распахнутым небесам.
К распахнутым небесам
© Copyright: Алексей Царство-Отреченский, 2010
Свидетельство о публикации №110032706294
Свидетельство о публикации №110032706294
Рецензии