Будни поэта

Опять скрипит гусиное перо,
И сердце переполнено чернилом...

Вчера я думал:
-“Баста! Пронесло!
Ни строчки боле! Ну их за перила!“

Но нет! Лукавая начальница стихов
Опять в свой кабинет меня зазвАла...
А там - силком и без обиняков,
Как мальчика, взяла и истерзала!

Затиснув поначалу на диван,
Потом на стол - отбросив все бумажки -
Учила мудрости, откинув удилА,
А то лупила - лихо и с оттяжкой...

Она добрАлась до секретных мест
Моей души...
И тела, между прочим...
И вот уже терзает, пьёт и ест,
Сама ж то стонет, то хохочет...

Я вышел из себя... Из кожи и из духа...
Рванулся прочь,
но подлая старуха
Меня заставила всё повторить
Уж самому: иначе мне б не жить!

И лишь потом она, ничуть не церемонясь,
О совести своей ниичуть не беспокоясь,
Как кошку,
выгнала за дверь,
И перед Bами я теперь...

К чему мольбы о чести и достойнстве!
Ну что за жизнь Поэта?!
В вечном беспокойстве!