в платоновском стиле

…и привкус горечи возник.
«Как беден радости язык», -
сказал нам грустно Мандельштам.
Ах, если б только. Куда там!
Стал беден весь родной язык,
Вдруг сжался, посерел, поник.
И если б Пушкин к нам явился,
Вот то-то ж, право, подивился
Словесной нашей нищете.
Да, брат, запасы уж не те.

Ту славу вряд ли мог снискать,
И чем и как смог описать
Весь пылкий жар чужой души,
Что мучил в девственной тиши
Чувствительных и нежных дев,
Иль, вдохновением задев
Поэзии святые струны,
Вздымал бы лёгкие буруны
В нравоученьях старины.
О, как мне дороги они.

Сколь волен, сладостен твой стих.
Но то, что ты для нас постиг
Мы расплескали по пути,
Теперь и капли не найти.
Погиб навеки твой родник
И побледнел родной язык.

Снята святая позолота.
Как с куполов, по воле рока,
Что были содраны ордой
С велеречивым сатаной.
Дел тех ни спрятать, ни избыть.
Красы речей – не воскресить.
Но кто бы через столько лет
Решился, то ему б вослед
Вертели пальцем у виска,
Ярлык навесив дурака.

А впрочем, зря, я зря спешу
И на читателя грешу.
Коль он прочёл записку эту
И не забросил за диван,
То, может быть, ещё поэту
Сей Дар не даром Богом дан.
Свой день воспеть на старом русском,
С ним вырвавшись из рамок узких