Мыло

Причастилась. Поставила свечку,
Подошла приложиться к кресту…
Благо, церковь совсем недалечко,
Вот бы так к самому-то Христу.
Ноги-ноги, огнём полыхают.
Ноют так, как ночные сверчки.
А, намедни, совсем уж плохая,
В магазине забыла очки.
Ведь работать-то надо. А как же?!
Сын от пьянки совсем никакой.
Не оформит и пенсию даже,
По пивным только ходит с клюкой.
А ворчит, словно был на охоте.
Всю-то жизнь он за ней, налегке:
«Купит мыла... нет, взять на  работе!..
Ты бы пива купила в ларьке»!..
Вот такая «любовь» городская.
Всё кружись, ни на час не присесть.
А, что мыла домой не таскаю,
Тут задумка особая есть.
Позовут ведь однажды к ответу,
Не спасут и приёмы лекарств.
Как пройдёшь эту страшную мету,
Эту стражу воздушных мытарств?
Пронесёт душу Ангел-хранитель,
Пред престолом поставит её
И попросит: примите в обитель,
Я ручался всегда за неё.
Всё расскажет гонец белокрылый,
Как жила, чтобы Настю спасти.
А Господь, как услышит про мыло,
Улыбнётся, за сына простит!..
Поволокой неясной отмечен
Настин взгляд. Наплывает, видна:
Молодая, в фате подвенечной,
Как летит! Неужели, она?!
Неужели она, озорная,
Золотистые всполохи век…
Улыбнулась она, засыпая...
Чтоб уже не проснуться вовек…
В окнах свет по-весеннему зыбкий,
Лучик в стёклах, как зайчик в горсти.
А с  лица всё не сходит улыбка.
Видно, вправду, Господь ей простил…