мая рана...

Не надо
травить мне
За упокой иль за здравие.
Мне всего девятнадцать Лет
я еще маленький.
И царапин моих щадящих
Для папы и мамы думающих
Мало,
как мало, капелей
в океане  сладких
невоспетых мыслей
капало рассвет, заход,
буря в стакане.

Мала, ком
В горле при виде
Матушки
С измазолиным  сердцем,
По мне кровинушки.
Хочет, Чтоб сын,
Строкой потертых былин.
С ней, её жизнь проживет,
до ста  лет
а он, сын, не может
дать ей жизни спокойный обет
покуда сердца, человеческого
спокойного, тихого,
уже не будет.
Он не дает ответ
На завтра.
В свету он или во тьме.
А мне представляете
Ничего не надо
Вот пафосное благо
Нового дня.

Хотя может  скоро лет через сто
Захочу я увидеть родное окно
где родная мать ждет
где отец уж не пьет
и в белилах этого белого дома у крыльца
сапоги он свои отряхнет.
В дом пройдет
и вот здесь вот у этого грязного половика.
Побелевшего тоже, от времени пыток.
Лягу я
Разбросая себя
Вдоль по вычегде
вдоль по крутым берегам волги
и усну вспоминая
обет матерей
и тогда в мировом океане забытых полей
станет слаще на грамм
что тогда не послушался строк,
Мая рана…