Весна... Сорок пятый...

......................................Памяти отца посвящается...
...И было небо синее, густое...
Мир отогретый, краски расплескав,
Делился светлой, щедрой красотою
Своих оживших, выстраданных трав...

В пурпурный шепот макового шёлка
Был луг весенний празднично одет...
И незаметно было – странно только -
Что у ромашек
Тоже алый цвет...

... А он, раскинув руки, словно крылья,
Лежал в цветах – как будто охватить
Пытался мир – в единственном усильи
Спасти мгновенья тающую нить...

Не удержать серебряную птицу
Людской Судьбы на лезвии меча...
И вытекала жизнь из-под ключицы-
Чуть-чуть пониже левого плеча...

Игрался ветер русыми кудрями...
Внутри зрачков тонула тишина –
Её костра невидимое пламя,
Замкнув кольцо, истаяло до дна...

И становилась кожа восковою,
Уже вернув тепло в земную стынь...
Нет, он не стал...
И не был он героем...
Мальчишка просто. В форме. Чей-то с ы н . . .