25 марта 2010.
Я рухнул в сон, как в пропасть с высоты
(наверное, взяла своё усталость!),
закрыл глаза – передо мною ты;
такая же, как в памяти осталась.
И юбка, как цыганская , пестра,
и в топе-сетке, бьются рыбки-груди –
всё это ясно вижу, как вчера,
и этот вид по-прежнему мне чуден.
Как прежде, застывает в горле вздох.
Ищу, как прежде, повод к разговору.
Считал себя поэтом видно Бог,
когда нас подгонял: друг к другу впору,
как две строки единого стиха.
И вот – слились с тобой мы воедино.
Видать была затея не плоха;
я рыцарем предстал и паладином.
И вот опять, во сне, тот славный миг,
какой бывает только раз дарован…
Был тот – на берегу рождённый – крик
сигналом первым о рожденье Слова.
За ним слова, слова, слова, слова;
слова стихов и писем, боль и грёзы…
И снова, просыпаюсь я едва,
улыбка на лице моём. Сквозь слёзы.
Вере
© Copyright: Александр Кучерук, 2010
Свидетельство о публикации №110032605737
Свидетельство о публикации №110032605737
Рецензии