Пепел

****




Образность - держит меня бронёй
в той ипостаси, что явно - пЕред…
Я, поглощённый своей страной,
жду перегонки под острый перец;
в кетчупе века, в огне нирван,
чтоб, перестуканный в клавикордах,
выйти аккордом, где звук - обман,-
злым, полноценно немым аккордом…

гОлоса?.. ГОлоса…!! Дайте мне
что-нибудь большее, чем излишек...
Лишним? Возможно, что третьим-лишним:
истины ждущим в сухом вине…

...Мама, в сегодняшнем – не грустят.
Мы - откосили, и сжаты - в сроки…
Тех, что простили –  пускай простят.
Недолетевших – в гнездо сороки…

Мама, я плачу, когда во мне
что-то стремится  бежать от ветра...
Мама, мне нравится эта вера –
дутым корабликом – по волне…

Мама, я помню про хлеб и соль.
Школа - шутя отбирает спички.
Мама, я знаю свою Ассоль –
тут полнокровно полнЯт кавычки…

Образность сдержит меня, пока
я буду честен в своих расходах -
дней, что размерены на века,
днях, что приложены сдачей к году…

Мама, я больше не вижу лжи.
Мы - перепаханы, но - не зреет…
Верно, в рассветные рубежи
ломится утро... К утру - стареют...

Кружится месяц, стараясь (с)жать
то, что разменено, но – не слишком…
Нам же приказано – "проезжать!…"
Мне не послышалось?!... К пепелищам?...