Кратофил
Шуршит бумагами чиновник
В уютном кресле за столом.
Пред ним писаний многотомник
И день, увядший за окном.
Глаза бесцветные слезятся,
В уме тоска и пустота.
– Скорей бы до дому добраться,
Гласит подспудно немота.
Иссякли силы в тяжкой битве
Статей закона и нужды
И не восполнят их молитвы
Во храме древнем сладкой лжи.
Истец со страхом вопрошает,
Ответчик рыло воротит
И мысль в канон свой облекает,
В котором хлад души лежит.
Напрасно ищет правду сударь
В слегка потёртом сюртуке.
Казённых дел “святая утварь”
Хранится в сейфах на замке.
Чиновник выдуман не нами,
Тому прошло бессчётно лет,
И тип с бесстыжими глазами
Всегда являлся зодчим бед.
В своей нетленной ипостаси
Он божий суд переживёт
И в неуёмной тяге к власти
Святых к ответу привлечёт.
© Copyright: Виктор Грабарев, 2010
Свидетельство о публикации №110032601684
Свидетельство о публикации №110032601684
Рецензии