Старость

Мне соли сводят шею,
хондроз ломает руку,
бессонница в постели, как старая карга.
Вот-вот и одряхлею,
и кто мне будет другом?
Вставная челюсть, утка и гнутая клюка…

О чём сейчас подумать?
Все мысли о болезнях…
Склероз глотнул таблетку. Я – пил или не пил?
В нём тоже есть свой юмор:
не помнишь, (хоть ты тресни!),
была ли та заначка, что к смерти накопил?

Но я ещё ходячий
и к Богу сам шагаю,
сосед по коммуналке чуть перенёс инсульт.
Лежит сейчас, как кляча,
траву напоминает,
и дни свои торопит, когда за ним придут.

Соседка, баба Рита,
была крутая баба!
Парнями все мечтали: хотя б её щипнуть!
Теперь и после спирта
напоминает слабо
красотку, у которой была такая(!!!) грудь.

И мужики не лучше:
кто буйным был – смирился,
лицом напоминают несвежие носки.
Сидят, как будто кучи,
плюс, каждый третий спился,
и (лично знаю) воют ночами от тоски.

Что ж толку в этой жизни,
где смерть, как избавленье
от всяческих болезней и памяти оков???
Но лишь она притиснет,
готовы сбить колени,
чтоб увидать вживую хотя бы пару снов.

Ну, кто придумал старость?
В сердцах его б приветил,
собрав остатки силы, вчерашним кулаком.
Но, видно, рассчитались
за зло на этом свете.
За доброе, возможно,
сквитаются на том…