История одного звонка. Дневниковая запись с лириче

Малыш  Руй сел на плечо, ангела согнав… Прислонился к уху, пищит так… просительно-пронзительно. Конечно, покормлю, неужели я брата-вороненка от голода подыхать брошу? Хрен вам зимние вьюги-метели: выпавший из гнезда Руй останется жить. Кого не существует? Воронят весом под пять кило? Тебя самого не существует. Ты, сцуко, фикция! А Руй есть. И уже ест. Щиплет волокна убитых мною вчера снов. Наконец то, появился тот, кто эти тушки убирать будет.

Между тем ангел вернулся. Шипит, клекочет, хлопает крылышками. Будит птенца. Согнал таки стервец. Или… Опа, так мой хранитель девочка. Уй ты какая)))) Смотри-ка: подбоченилась, подбородок вверх задрала. Красавица. Не может быть… Она похожа на… Нет. Не может быть мой хранитель похожим.
Не может и баста. Бла-бла-бла. Становлюсь сумасшедшим.
Вороненок улетел. Когда вернется? Да хрен его знает. Захочет жрать и вернется. Я сам такой. Сколько раз пытался порвать путы. Почти получалось. Оставалось только… Но хотелось есть и я безвольно вновь подставлял голову под ошейник. Ненастоящий, ты что… Я нормальный человек, без этой садомазохерни. Это образ такой – ошейник. Дошло?! Ошейники, каблуки… е-мае!
Ангел начал лабать что-то на лире. Оказывается на лире тоже можно тупо набивать  ля-минор-ре-минор-ми.... Гыы. Еще про «шумит сосну» спой. )))) подсказал. Поет. А голосок то приятный. Действительно ангел похож. Вернее похожа.
А на другом плече бесы. «Границу» поют. Без аккомпанемента. Тупо хором. Ангел запсиховал и начинает играть на лире какой-то боевой мотив. Чертята в ответ бутылкой. Что же, падлы, делаете – между вами, боксерами кухонными, моя голова. Им пох. Они воюют.
Держусь из последних сил. Телефон… Не буду брать в руки. Не буду набирать номер. Это надо прекратить. Пусть ломает, но только так можно освободиться. Можно ли зависить от слов? Можно ли попасть под влияние голоса?  Об этом мы спорили с Русом несколько лет назад. Я оказался прав. Еще как можно. Но звонить не буду. Она спит. Или не спит. Мне то какая разница? Ответит по телефону в любом случае, но дальше мне снова и снова придется набирать эти чертовы 11 цифр. Иначе край. Лучше все закончу разом.
Успокоился ангел и безверная рать. Легли спать. Вожделение, отхлынув от мозга, собралось где то в районе легких. Томит.
По полу сквозняк. К черту. Где телефон?
Список. Так. Она. Так. Жму.
«Доброй ночи. Не спишь?»)))