Коммунальный романс

Коммунальный романс.
Из наушников в тёмную кухню.
Коммунальный романс.
В воздух слишком весенней весны.
Не нарушая баланс.
Слишком рьяно блюдя порядок.
Мой коммунальный романс.
В несравнимые с летними сны.

В сине-голубых занавесках,
в обвалившейся штукатурке
живёт коммунальный романс,
по Пушкинским плача горам,
плача в тургеневских заводях,
тоскуя о летних сумерках,
мой коммунальный романс
поётся по свежим следам.

И тоской по осеннему запаху
плюёт на мимозу - любимую,
между прочим. Ему слишком тесно.
Ему слишком горько плакать.
Ему слишком мерзко думать.
Да вообще ему мерзко живётся.
Он, обиженный недо-осадками,
Остаётся сосульками капать.

Что не такой, как другие, обидно,
что недопет, недодуман.
Он же ведь гордый, зараза -
вот от того и страдает.
Всё-то ему не живётся
в четырёх. С углами. Бетонных.
Песней-не песней. Стоном-не стоном.
Рвётся. О рамы башку расшибает.

Лететь то на Север, то в небо,
то в дельные южные степи
(хотя тут он лукавит, конечно),
то в восточные страны.
Он неприласканный, как ребёнок вокзальный,
нелюбимый и брошенный,
рождённый за честное слово.
Вот от того и странный.

Коммунальный романс.