Опять уходят люди в ту страну...
Где линии так взвешены и строги,
Где в такт волна ложится на волну...
Откуда выход знают только боги.
................................
Что происходит.Бред сюрреалиста!
Как мне исчислить памятью нагой:
Мальчишка.Юность в блузе из батиста.
Ребенок с перебитою ногой.
Безумная, распущенная баба,
Жена врача-убийцы.Мой сосед.
Смерть разбирается в живущих очень слабо,
И в выборе однообразия нет.
Что делать с ними ,верно, знаешь Сам.
Но мне-то, Господи, но мне, что делать с ними!!!?
Бессмысленно здесь прибегать к слезам
И оставлять колодцы глаз сухими...
В какой чулан измотанной души
Мне помещать все образы оттуда?
Какими мыслями их голос заглушить?
Где сил найти, чтобы не жаждать чуда???
Ответь мне, Знающий изнанку ремесла...
Свидетельство о публикации №110032503602
Первый катрен по мне - просто законченное произведение.
"Опять уходят люди в ту страну,
Где линии так взвешены и строги,
Где в такт волна ложится на волну...
Откуда выход знают только боги."
Продолжение - просто тащит дальше, к вопросам без ответа...
Но море чувств...
Кандидыч 26.04.2010 01:06 Заявить о нарушении
Данута Махновец 26.04.2010 10:11 Заявить о нарушении
Тоже думал над этим
http://stihi.ru/2010/02/05/581
Кандидыч 26.04.2010 11:16 Заявить о нарушении