Я не храню черновиков...

***
                Когда б вы знали, из какого сора
                Растут стихи, не ведая стыда…
                А. Ахматова

Я не храню черновиков, -
Не смею множить пыль веков.
Не сохраняю «на века»
Ни одного черновика.

Святая правда: пущий сор.
Исчеркан лист. Хитёр узор,
И прежних строк не разберёшь.
Взрастает правда – вянет ложь.

Стихи не ведают стыда.
Уводят за руку туда,
Где сокровенное живёт
И моего вниманья ждёт.

Набросков сор бросаю в печь:
Случайным лучше пренебречь.
Стихи ведут меня – ко мне,
Где дремлют чувства в глубине.

Черновики к чему хранить?
Едва ли в них поймаешь нить.
Лишь растрепущий новый страх,
Запечатлённый впопыхах.

О чувствах трудно говорить.
Пишу, чтоб двери отворить.
Чтоб мерить чувства глубину.
Гребу, чтоб жизнь не шла ко дну.

Упорно продолжаю путь.
Плыву – хотя б куда-нибудь.
И подрастёт – окрепнет мысль,
И промелькнёт в «узоре» смысл…

Наброски примет жадный жар.
Сгорят дотла. Едва ли пожар.
Но сердце вновь огня вдохнёт,
И новый стих крылом взмахнёт…