Один день

Он шёл по улице каким-то неровным шагом. По его лицу нельзя было определить, что случилось. Ни радости, ни грусти, ни злости - оно было совершенно пустое, лишенное всяких чувств. Ему было всё равно куда идти. Он просто шёл.

- Привет, - сзади донесся  знакомый голос. А он продолжал идти.

- Да стой же ты.

Он остановился, секунду подумал, затем повернулся. Это был его лучший друг, которого он знал с детства.

- Куда ты идёшь? – спросил друг, замечая, что его слова проваливаются в пустоту.

- Да что с тобой случилось-то? Друг явно был чем-то обеспокоен.

- Ничего.

Голос его напоминал камень.

- Ничего?

- Ничего.

- Тогда почему ты не похож на себя?

- Да нет, я же говорю, что ничего не случилось.

- Ну, раз так.…А идёшь куда?

- Да так…прогуляться решил.

- Ну, понятно. Только почему ты никого не позвал?

- Просто хочу побыть один.

- Ладно, не буду тебя допрашивать. Мне пора идти, а то и так с тобой задержался. Ладно, давай. Ещё увидимся.

- Наверно…

Но его слов друг уже не слышал.

- Наверно… - повторил он ещё раз тихо.
«Что со мной случилось? Ведь раньше такого не было. Неужели это та ошибка? Можно было всё исправить, а теперь…»

Незаметно для себя, он приближался к тому  месту на реке, где в детстве с друзьями проводил много времени. Вдруг он почувствовал какую-то тёплую слабость внутри.

«Неужели это конец? Неужели нельзя развернуться и пойти назад? Нет, наверно, нет. Так будет правильней для меня, для всех. »

Это конец? Нет, было что-то ещё, что-то, что рвалось наружу и с каждой секундой делало всё больнее.

Он достал листок, ручку и начал писать уже последнее своё стихотворение.

«Всё, последнее слово. Что же поставить в конце? Точку? Или многоточие? Наверно, точку. Ведь больше ничего не будет.»

Теперь всё. Осталось совершить только то, ради чего он пришёл сюда.

Шаг. Ещё шаг…

…Наступал вечер. Волны тихо бились о берег. Листья деревьев слабо колыхались. Облака уходили вдаль,  подгоняемые ветром. Всё продолжало жить…