Смерть – это истина, с ней цветы,
Кто в глаза ей смотрел, не страшась,
Вырывал из-под ног горсть холодной земли
И бросал ей в лицо, и в слезах уходил не крестясь.
Боль – это разгуляй у застывших душ,
Кто жирком, да в обхват, как жирком оброс,
Проповедник был, или попросту блудный муж,
Всё, как стон в глаза, или потом холодным снёс.
Жизнь – это белый, могильный червь,
Он в остывшей падали путь кроит,
Смертью питается, смерти льстит,
До отвала нажрётся и войной вопит.
Любовь!? Любовь – это истина…
… с ней цветы.
Истина
© Copyright: Филипченко Игорь Александрович, 2010
Свидетельство о публикации №110032405256
Свидетельство о публикации №110032405256
Рецензии