Я нарисую гроб на стенке…
Всё в чёрно-белом… карандаш…
Пусть невелик – сожмусь в коленках…
По жизни был всегда алкаш…
Всегда торчали рёбра в боки…
Всегда казалось – рядом Бог…
Пусть кормят волка, его ноги…
Я перебьюсь без этих ног…
Мне руки, как бы, не в подарок…
Родил меня, корми – вот рот…
И потому, мой гроб так краток…
Не смерть, а в жизни поворот.
2010.03.23
Кутья
© Copyright: Михаил Кимбер, 2010
Свидетельство о публикации №110032308293
Свидетельство о публикации №110032308293
Рецензии