Иглы плоть прорывают, наружу стремятся пролезть.
Расцвести клеймами на моей мертвой коже.
Задыхаясь, ладонями закрываю раны. Мне не успеть.
Вот уже проклевывается одна. И никто не поможет.
За окном не весна. И исписаны стекла дождем.
Мои рваные мысли спасают чужие надежды.
Перед зеркалом пляшет застывший чей-то фантом.
И зовет меня жестом сплясать, танец смерти неспешный.
Вкус предательских лет. С губ сочит... аромат.
В зыбкой, влажной, усталости слез, замирает
Эта тонкая бровь, что скривилась слегка.
Я готова уйти. Я бесчувственно таю.
Мое тело, не жажди молитвы, я грешником был.
Изнутри также черен. Весна била масками в слякоть.
На сгорающем теле, змеей из под свежих нарывов-могил,
Прогрызают последние иглы трескучую мякоть.
Расцветают на мне ярко-алым огнем.
И никто не поможет. Я сгораю живьем.
Иглы
© Copyright: Ракхара, 2010
Свидетельство о публикации №110032307945
Свидетельство о публикации №110032307945
Рецензии