Музыка

Я музыку всегда боготворил.
Мой бог, - гитара, радиола и винил.
И пусть, для нынешних, те песенки - пустяк,
Что слушали мы на веранде на «костях».
Звучала музыка в жасминовой тиши,
Как стон ревнивой раненой души.
Иные звуки и расслышать было трудно,
Под хрипы и шипение корунда.
А незнакомка пела, пела, пела...
Но только для души. А не для тела.
И грезилась под шорох жёлтых листьев
Лишь только ты, - под пение артистов.
И в ноту,  даже это как-то странно, -
Скрипит бульдозером подмятая веранда.
И вижу как далёкую картинку:
Стою, прижав к груди свою пластинку.
И жду тебя на нашем старом месте,
Чтоб подарить на день рождения песню.
Но, вопреки, стараниям винила, -
На перекрёстке ты не появилась.
И только музыкой печальной утоляясь
Тебя, единственной, нечаянно касаюсь...
А вдруг, сегодня, сразу после школы,
Ты встанешь здесь, у старой радиолы!
И я, купаясь, в тех волшебных звуках
Возьму тебя за талию и руку.
А ты,- тихонько, скажешь, что я робок,
И на плечо положишь подбородок...
И будет танго. Медленно и нежно.
И будет лето, юность, и надежды...

Мелодия, куда-то вдаль уносит...
Ах! Сколько было музыки и вёсен!