***

Кто не читал есенинсие строки,
Кто не познал трагедию любви,
Сушил на щёках горкие подтёки,
Так не поняв историю любви.

Так не поняв в чём радость, а в чём горе
Любви секреты, так и не поняв.
Так не поняв бездумное молчанье,
Пустого взгляда так и не поняв.

Жестокие интриги, боль души,
Предательство, потери и обман в любви,
Бесшумный крик в тиши.
И это всё что мысли не могли.

Читая эти строки, видишь душу
Которая измучена сполна,
И говорит, что я хочу внаружу,
Я не могу с собою быть одна.

О, сколько выпало тебе мальчишка,
И радости и горя увидать.
Ты столько натворил, другому вышка,
Другому это вряд ли испытать.

Ты был ханжой, ты был интелегентом,
Ты был паяц , ты был как снежный ком,
Та был красивым рифмоплётом,
И красивейшим отличался языком.

Одно письмо, что написал ты маме,
Достойно уважение к тебе.
Ведь всё, что было у тебя в кармане,
Всё помещалось на одной руке.

Ты был святой, ты был и грешник
Всё было в ней, истерзаной душе.
И только в ней мог вырасти подснежник,
Укрывшись снегом, прячась в тишине.