Слепи себе мечу
Из самых ярких перьев.
Пусть взмоет в высоту
Из черных подземелий.
Путь рассечет эфир
Над пестрыми коврами,
И созерцает мир
Счастливыми глазами.
О, птица, о, мечта,
Застывшая в полете -
Свободные места
Поближе к светлой ноте.
Прошедшие года
Сломать тебя не могут,
Как морж из-подо льда
Не схватит твою ногу.
Взгляд устремив вперед,
Ты весело клокочешь,
Открыв красивый рот,
Ты радостно хохочешь
И все дурные мысли
В колодец опускаешь;
Не зная, долетишь ли,
Ты все равно взлетаешь…
2008
Птица
© Copyright: Ира Тарасова, 2010
Свидетельство о публикации №110032304242
Свидетельство о публикации №110032304242
Рецензии