***

Вот этот простенький цветок
Неброской красотой мне дорог,
Растет, вдыхая пыль дорог.
Он юн, но век его недолог:
Прохожий невзначай ногой
Его сомнет, другой ли сгубит,
Сорвав небрежною рукой,
Узнать, не любит или любит.
И, получив ответ любой,
Прочь отшвырнет и дела мало.
А он ведь вновь не зацветет,
Затем, чтоб все начать сначала.
Прости  нас, маленький наш брат, -
Не знают люди, что творят.


Рецензии