14. Такое есть

   Я просыпаюсь. И не совсем понимаю, где именно. Тогда я просыпаюсь по новой. Всё в порядке…. Ан, нет! Ещё разок…. Вот теперь отлично. Теперь в самый раз.
   Мимо проплывает пароход. Здоровенный такой. Там люди-человеки на нём мельтешат. Праздник что ли празднуют, толстосумы хреновы? По небу самолёты пролетают. Гудят, черти. Оглядываюсь вокруг и замечаю (так, для себя чисто), что я на пляже. Песок кругом. Валяются полуголые тела повсюду. Солнце жжёт кожу. Нестерпимо хочется пить. Как ни странно, прям под боком – бутылка. Глотнул минералочки. Чья она? Точно ведь не моя. Я не брал. Не помню. Зачем я здесь, не помню. Голова болит. Притягивает солнечное тепло всё сильнее и сильнее, нагревается как конфорка. Может супчик разогреть? Э, товарищ? Лежит такой какой-то рядом. Слышь, чего говорю? Солнце греет, неправда ли? Молчит. Ну и хрен с тобой. «Осторожно!» - слева от меня. Оглядываюсь и получаю увесистый такой пас от сраных волейболистов любителей, мать их. Головой я играл всегда не ахти. Поэтому голова, в свою очередь (от ненадобности), хорошо умела выключаться.
   Появляется картинка. Картинка за картинкой. За картинками картинки, за которыми ничего кроме картинок, а за теми, что ничего, появляюсь я, так себе. То, что смотрит, явно делать этого не хочет. А всё эта…, что болит и подстрекает то, что смотрит, не смотреть. И то, что смотрит, не смотрит. Поэтому я ни хрена не вижу. Даже не понимаю, я это или не я. Щупаю себя руками. Ловлю на мысли, что щупают меня не мои руки, а значит и не я вовсе, а кто-то другой. Я кричу, зову Другого. Он молчит. Доказывает своё неприсутствие. Выходит, что я как раз вовсе и не я, так как, щупая себя руками, ощущаю на себе явно не свои руки (руки ли?). А где мои, чёртовы ковырялки? Что они то там нащупывают? Не ясно. Но тоже что-то похожее на меня. Вот бы посмотреть. Нет. Хрен тебе.
   Полежав так немного, по-опощупывав что-то, я решаю подняться на ноги и на удивление понимаю, что уже стою. Да так крепко, покладисто. Стою себе и стою. Даже не подозреваю об этом. Остаётся сделать шаг, шажок и… Приятно дует в лицо. Неприятное ощущение встречи. Встреча. «Не космос…» - последнее, что успело возникнуть и… вырубилось (это уж хорошо получалось!).
   Мокро. Мокро….  Мокро?! Хватит! Свет настолько резок, что заставил прослезиться. А потом даже расплакаться. Уткнуться в подушку, и расплакаться. Единственное желание. Наладьте резкость! Что мне, реветь что ли каждый раз? Кино они тут снимают. В погоне за модой. «Пошла ты, мода!» Снимаем ещё раз. Чего уж проще?! Я прихожу, устал, секс, сигарета и спать. Мотор!
   Я просыпаюсь. И не совсем понимаю, что проснулся. Поэтому я просыпаюсь ещё пару раз. Разглядываю потолок, думаю о том, что могло бы быть, а что было. Встаю. В зеркале разглядываю свои почему-то заплаканные глаза. В трусах обнаруживаю песок. В голове – военное перемирие. Смотрю на себя. Улыбаюсь. «И всё же…, я ничего…, так себе».