8. Всё то же, о чём ты думаешь?

   Я думаю об этом. Я не могу об этом не думать. Это как мозоль на пальце от того, что порнухи у тебя гигабайт 20-30. Это ведь заставляет жить, бороться. Хотя бы с самим собой, но заставляет. Любой знает, каково это, но у каждого это по-разному. Вот и у меня, было, есть, нету, скоро начнётся, взорвётся и всё…иди и вешайся.
   Я просыпаюсь. Вижу. Значит сегодня удачный день. К тому же я и слышу тебя, даже понимаю, чёрт возьми. Представляешь? Прогресс! Шаги в ту, понимаешь, сторону, в какую надо, в какую завещали! Нет?! ***!
   Синие образы. Образы мечтаний. Образы детства. Или, подожди… не синие? Что у тебя там с красками? Что ты всё мудришь? Скучаешь по своему, мать его, образу? Он же придуман, исковеркан, чужд…, но твой, бля. Ты сраный наркоман, и всё же он твой. Я его люблю. Он хорош. И, жаль, что погибает.
   Я думаю. Я думаю. Я думаю, что я думаю неправильно. Я думаю, что вся эта неправильность, именно от того, что я думаю, что я думаю, или, просто, думаю. Думаешь, я хочу думать? Хочу? Хочу. Но думать ли? Да, думать. Постоянно это приводит меня к пропасти, через которую не перешагнуть, не перелететь, не перепрыгнуть, не что-то ещё сделать такое мегаэкстримальное, что охватит весь космос своей помпезностью. Нет. Пропасть. Она сама по себе. Живёт… и знаться с другими не хочет. Пропасть – пасть планеты…всепоглощающее пылающее холодом пространство твоей реальности. Сам придумал? Не знаю. Лу сказал бы, что я тупо «гав» заморочился, а Внутри Себя бы добавил: «Мудак!». И правильно. Хорошо, что меня придумали.

Заставь вертеться шар земной по своим правилам.
И будет вечно жить он, и вертеться, словно позабавил нас.