3. Знаю почему

   Потому что.
   Потому что они постоянно меняются. Взаимообмен у них такой. Туда, сюда. А граничат себя иной раз лишь территориальной площадью проживания. Вот пойди и разберись, что почём. Они не хотят знать, что было. Они не вспоминают об этом. Не признают, оправдываются. Может и не так…, но тогда я мудак (хотя и без этого тоже). Что каждый из них ищет? *** пойми. К сожалению, для них же самих. Мне скажут: «Это жизнь…». На хуй такую жизнь! Мне скажут: «Ты не прав…». На хуй меня! Ты посмотри в глаза вот ему. Кто он? Никто. Посмотри, поговори, объясни. Но истина на лицо. Нет словам. Что там слова…
   Потому что.
   Потому что они в постоянном поиске выгоды. Эгоизм? Да, мать его, да! Лишь себе, никому другому. Я так хочу и никак больше. Ты со мной - делай так. Я неприятие чужого таким говном, каким он является. Я это чувство, и я убиваю себя. Я не должен быть. Теперь же я отсутствие всякой перворождённой морали в тех, которые её набрали, заплатив кругленькую сумму специально  обученным для этого зомби. Я убиваю себя. Я не нужен. Я дорога наивного авантюриста, ищущего рай на земле, забыв про свою душу, которую обменял на карту. Я проклинаю себя. Я не достоин быть. Я трезвость увядающей мысли гения, заканчивающего свои дни на улице, в сточной канаве с пятью пенсами в кармане, половиной бутерброда и отчаянием  затмившем солнце. Я «упиваю» себя, я беспомощен, меня почти нет…, уже нет. Я сладость чистой любви. Но и я никому не нужен теперь. На губах я лишь горесть, а в висках я лишь боль. Я образ мира слепого с рождения. До меня нет дела. Меня испортят…, всё расскажут. Я (за)плачу. Я умираю. Я умру. Я постоянство их глупости, признанной вседозволенностью модной нормальной жизни. Их жизни. Я убиваю себя. Но, срубая голову, я выясняю, что у меня их две. Прыгая с моста, я выясняю, что у меня есть крылья. Не используя их, я выясняю, что я невесом. Я бессмертность глупых стереотипов, меняющихся посредством инновационных введений, моды (пошла ты в ****у, мода!). Нет словам! Я не уживающееся осознание того, что всё бесцельно. Я отчаяние язвительного мира, живущее где-то глубоко внутри души, на улице названной в честь себя. Я убиваю себя. Я не нужен. Я не строил это таким. Я не справился со временем. Я постоянно убиваю себя… постоянно… как они… Я банальность. Я засыпаю, чтоб вновь проснуться. Я доволен, поэтому до сих пор просыпаюсь. И кто же я? Я они… и я убиваю себя.
   Потому что. 
   Потому что жаркие дни остынут и их накроют красно-рыжие листья. Потому что те,  в свою очередь, спрячутся в «белом порошке», которым закинется вновь пробудившиеся солнце, начиная нагревать уснувшую холодную землю. Все подумают и захотят лето. «Давай его сюда! Нам надо!» - будут кричать, не поймешь  и кому. Но земля нагревается, появляются цветочки там всякие, люди открываются, вылезают из своих шуб. И вот, совсем уже голые, пьяные, весёлые, вначале чуть озадаченные, а потом свободные. Ну…, хотя бы на месяц.
   Потому что.
   Потому что, всё крутится, и не может остановится. А может, уже и остановилось, но инерция, блин. Снова утреннее кофе загоняю себе, чуть ли не в вену. Снова приглядываюсь к себе в зеркале. Не узнаю. Не признаю. Но придётся.
   Потому что.
   Потому что не верится, не дышится, не чувствуется…. Прикоснулся к стеклу. Холодное. Не твоё ли сердце? Странно думается. Миллионы дней за миллионами идей. Потому что каждый хотел. Это же не преступление? Хотя, смотря как посмотреть. Жизнь – преступление. История преступления. Ворую твои мысли, твоё дыхание, твоё сердце…, твоё мнение, идею и слово. Не успел. Преуспел. Просто хотел.
   Потому что.
   Потому что, мне нравится любоваться улыбкой. Меня бросает в дрожь, когда она расправляет крылья. Вот это я понимаю, красота. Не грязь на обложках глянцевых журналов. Но где такой красоты наберешься на всех? На всех не хватит. Не всех хватит.
   Потому что.   
   Потому что голые оденутся и протрезвеют, кожа станет бледной, а на ладошку будет плакать то самое облако, которое они сами и пустили некоторое время назад. Закутаться в теплое черное замшевое пальто, спрятаться в него и сидеть на сырой скамейке, изредка потягивая дешевые сигареты, вспоминать. От промозглого ветра голые, уже деревья, всё клонятся к земле и ждут теперь, пока для них будет уготована шубка в пору. Потому что время не заставит себя ждать. Заметили? Договоришься в шесть. И ведь будет, ровно шесть. Договоришься на восемь. Будет тебе восемь. Будет вам и шубка. Нежно так, ровно, красиво и приятно - белое на черное. Черное на белое. Деньги на красное.