Весенний мокрый снег похож на кашу.
Тепло, и фонарей вечерний белый свет.
Смешались мысли, звуки. Наши, ваши...
На улице людей как будто нет.
За яркими квадратиками окон
Люминесцентных, желтых, - жизнь течет.
Порой до боли дико одиноко,
Весна... Она до жути медленно идет.
А что останется? Смотреть на небо,
Пытаться, хоть и мысленно, взлететь,
С улыбкой вспоминать, кто был, кто не был,
И, как окурок выплюнутый, тлеть...
Вечер. Март
© Copyright: Анастасия Букина, 2010
Свидетельство о публикации №110032206538
Свидетельство о публикации №110032206538
Рецензии