Прошлогодняя прель из-под талого снега.
В узловатых корнях проступает земля.
Окунуться в весну каждый хочет с разбега,
и бегут вдоль дорог тополя, тополя...
Чернозём неизбит, как банальные рифмы,
Из него прорастут золотые ростки.
И крестьЯнин опять, поднимаясь на рифы,
Начинает весну - хоть ему не с руки...
Нет ещё у полей ни свободы, ни права-
Тает снег – сплошь воды голубой лоскутки,
И детей на скамье голодает орава,
И старуха стирает на лавке портки.
И болезненный март сдуру плещется в чашке
Никакого на вкус в пост великий борща,
И крепилось село, - родилось-то в рубашке, -
До последних дворов в зиму ту отощав.
Ветер воет и рвёт на себя покрывало,
И соседский петух получает под дых.
А рукам мужика этим жилистым - мало -
И такая тоска. Просто – сорок святых.
Сорок святых праздник такой
© Copyright: Лика Поо, 2010
Свидетельство о публикации №110032206431
Свидетельство о публикации №110032206431
Рецензии
