В старом парке заросшем

В старом парке заросшем
      у большого пруда,
где на илистый берег
      набегает вода,
кто-то скажет-бездарность,
      кто-то скажет-талант,
каждый вечер на скрипке
      играл музыкант.

О вселенской печали
      и сгоревшей свече
тихо плакала скрипка
      у него на плече.
Странным взглядом потухшим
      на вечерний закат,
не мигая,не щурясь
      смотрел музыкант.

Кто-то корчил гримассы,
      будто шут и фигляр,
свой измятый червонец
      бросая в футляр.
Ни сочуственный шепот,
      ни усмешек оскал
увлеченный маэстро
      словно не замечал.

Сколько разных историй
      и досужих острот
о чуднОм музыканте
      напридумал народ:
-спился,выгнан с оркестра,
      что оставлен женой,
-только из заключенья,
      и душевно больной.

Но когда заиграет,
      слушали не дыша.
От мелодии странной
      замирала душа...
Он не видел,кто сколько
      денег бросил на хлеб.
Просто был музыкант
      от рождения слеп.

В старом парке заросшем
      у большого пруда,
где на илистый берег
      набегает вода,
кто-то скажет-бездарность,
      кто-то скажет-талант,
каждый вечер на скрипке
      играл музыкант.