Мои поэты

Сказал, что неприлично долго жить,
Что всё душа в безумье прокричала,
И резко перерезав жизни нить,
Уехал в смерть с Казанского вокзала.

А липы липкий мёд точили свой,
Пчелиною заботой обрастая,
И маревом неверным зыбкий зной
Плыл над летящим к пропасти составом.

Рванули вдруг стоп – кран
И поздний стих
Сочился алой кровью под колеса.
Как падал медленно!
Как горестно затих
Тот, кто уже над суетой вознёсся.

Не уходите!
Будет вновь метель
Цветущих лепестков безумной вишни,
И гром желаний налетит.
Ужель
Там, в облаках, вам этого не слышно?

Мои поэты!
Даль неугомонна,
Пожар страстей над бездной занялся.
Но поздно.
Не найти того перрона,
С которого ныряют в небеса.

В чём притяженье медленных балконов
И окон, зарешёченных навек,
И всех мостов, так горько вознесённых,
И всех курков, отчаянно взведённых,
Чтобы толкнуть,
Как в пропасть,
В черный  снег?

Мои поэты!
Буйной жизни краткость
Не объяснит всей тяжести креста.
И мир, не одолевший ярких красок,
Уже несётся бешено с моста,
И кровь стихов
Повсюду разлита.
Р.Маргулис