Комната

Дорогой Лампочкин, нам надо поговорить.

Кажется, я слишком давно не вправлял тебе мозги. Сейчас ты ничтожество. Опять ты не просто строишь воздушные замки. Заселяясь в каждый из них ты делаешь вид, что просто получил наследство мёртвого дяди, притворяешься, что прежде жил в хижине у леса, меняешь имя и взгляд. О тебе не знают ровным счётом НИЧЕГО, а если вдруг узнают, то сдуют тебя вместе со всем твоим замком, прислугой, гигантским садом, больше напоминающим глухой сосновый лес в сумерки, где нет ни травы, ни животных, только щепки, сырая земля и корни. Хотя нет. В прошлый раз, гуляя по этим отвратительно стереотипным в освещении цвета морской волны, трущобам, ты встретил черного аиста. Ты с ним разговаривал и всё, что ты узнал это то, что он умер мучительной смертью. Сгорел в лесном пожаре, о котором ты даже и не знал.
Если о тебе напишут книгу она не будет банальной. Только здесь ты выродок. И вторишь миллиардам таких же как ты, умершим сотни лет назад. Ты считаешь себя особенным, а некоторых недостойными. Ты узнал об этом, читая свои сигареты. КАКОЕ ПРАВО ТЫ ИМЕЕШЬ СТАВИТЬ СЕБЯ ВЫШЕ НИХ? Ты разговариваешь сам с собой, выставляя это напоказ. И теперь, в отличие от предыдущего раза, знаешь, зачем. И, несмотря на то, что выставляешь себя полным идиотом, открывая страницу за страницей своё собственное подсознание, ты никому И НИКОГДА, СЛЫШИШЬ, НИКОГДА НЕ СКАЖЕШЬ ПРАВДЫ, ДАЖЕ САМЫМ БЛИЗКИМ. Но это - узкая категория.
Тебя никто и никогда не будет знать. А догадавшиеся либо обойдут тебя стороной, либо попытаются сделать то же самое, что я делаю с тобой сейчас. ВПРАВИТЬ ТЕБЕ ТВОИ СРАНЫЕ МОЗГИ.
Твои мечты постепенно исполняются одна за другой, а твоя самая любимая собеседница, муза, не оставляет тебя в покое, ведь приходит она, провожая твоих любимых. Но это узкая категория.
Ты ЛЖЁШЬ о своих ценностях и сейчас, ради чего? Апатия стала модной? Или боль слишком банальной? ТЫ НИКОГДА НЕ БУДЕШЬ СЧАСТЛИВ ПРОСТО ПОТОМУ, ЧТО ТВОЁ СЧАСТЬЕ В ЕГО НЕДОСТИЖЕНИИ.
Один из протёртых тобой до дыр вопросов - сколько из них хоть раз хотели плюнуть тебе в лицо? Самое любопытное - что это и делает тебя счастливым. Ты охотишься за самым банальным. И не боишься себе противоречить. Ты делаешь больно, надеясь, что именно так и будет. ТЫ НАДЕЕШЬСЯ ВСЕЙ СВОЕЙ ДУШОЙ, ЧТО ТАК ЖЕ БОЛЬНО СДЕЛАЮТ ТЕБЕ В ОТВЕТ. Лучше больнее. И когда ты получаешь желаемое ты снова мучаешь себя и говоришь с собой. Или это уже не ты. ТЫ ДАВНО ВЫМЕР, Лампочкин! Ты будешь счастлив в комнате с бумагой, черной перьевой ручкой, со всегда разной погодой за большим закрытым евро-окном, с входной дверью, через которую нет выхода. Выхода нет. В неё будут приходить всё новые и новые люди, говорить с тобой, бить тебя, спать с тобой и иногда молча исчезать. В этой комнате будет прозрачная стенка, за которой порой будут дорогие тебе люди. И ты не обойдёшь её потому, что тебе нужна эта стенка. И они тоже исчезнут. Наполнят собой воздух. А в углу комнаты будет стоять огромная колонка, которая с громкостью до крови из ушей будет каждый день играть тебе новую песню о тебе самом. Вот, где ты счастлив, Лампочкин.

Спасибо всем вам, что делаете меня счастливее.