Ты знал, что воск податлив - грел в руке,
жевал и мял, плевался… Крошки, стружка…
Ты собирал ненужное и в кружке
грел медленно на голубом огне.
Стекали части по краям, во мне
росли, шумели, плавились игрушки:
свистульки, шарик, паровозик, ушки
с бубенчиком… И жалили шмели
сны девочки на розовой подушке.
Ты думал, мозг как этот в банке воск
в шкафу на полке среди карт и чучел?
Ты грел его, строгал, бил камнем, мучил…
Но лишь твердел, ярился сплав горючий –
искрил, слепил глаза и рос, и рос
как камень без резца. Руда? Радон?
Придавлена заветная игрушка,
а на подушке средь шмелей и волн
спит сон, ладошки подложив под ушко.
Сны
© Copyright: Марина Павловец, 2010
Свидетельство о публикации №110032205113
Свидетельство о публикации №110032205113
Рецензии