Другу

Как у градусника ртутный столб с отметкой критично.
Мою благость сбивает, пределы все перекрыв.
Это жилисто, нервно и чуть ли, не истерично.
Так сказал мой друг, ото сна дух свой пробудив.

Да и благости-то всего ничего: шиш, копейка.
Что поделаешь тут, милый друг, этот мир таков...
Я бы с радостью детской ушла с головой в индейцы
И верхом, по прериям гоняла бы стадо коров.

Я бы стала весёлой пернатой небесной кошкой
И на облаке плавала б лихо по всей земле
И приманку бросая ловко из звёздной крошки
Лунных мышек и зайцев солнца варила в котле...

Я писала бы сказки, мифы, стихи и песни
Рисовала бы радугу больше, чем в семь цветов
И наверное стало бы мне ещё интересней
Если б встретила стаю подводных мохнатых псов.

Только мир мой смешной почему-то совсем не нужен
Ни тому кто в полшага, ни тому, кого не вернуть.
Я пытаюсь забраться в рамки усердно, натужно,
А выходит какая-то глупость, нелепая муть.

Вот по этому, друг мой, кричу истерю и плачу,
И пишу эти нервные злые немые слова.
Хорошо, что есть ты - это редкость, моя удача
И немеет в восторге больная моя голова...