Письмо к А. Про белого бычка

Когда ходил я на прогулки вечерами,
То видел, как с заката на восход,
Взор опустив, понурившись рогами
По улицам бычок идет-бредет...
 
Ему не улыбнется мимохожий:
- Качаешься?  - Пойди проспись, алкаш!
И только скажет бомж с помятой рожей:
- Браток, налей стакан C2H5OH?
 
Плебеи!  Им неведомы страданья
Из-за которых день за днем, из года в год,
Нестойкой поступью по тверди мирозданья
Бычок, понурив голову, идет.
 
Ах, почему бычка не лечит время?
Зачем? Зачем его по-прежнему томит
То безответное любовное стремленье,
Тот силуэт, тот образ, тот магнит...
 
Бычок, ты помнишь?  С ней ты повстречался,
Еще тогда, когда теленком был,
Тогде ее руки твой нос касался
И нежный бриз ее духов ловил.
 
Увы! Давным-давно она далеко,
Не помнит, не скучает и не ждет,
Поэтому бредешь ты одиноко...
Покинув дом - любовь там не живет.
 
Несчастный друг!  Бычок!  Герой мятежный!
Неведомо тебе, что дан ответ!
Что и в ее душе, такой безбрежной,
Был образ твой огнем любви согрет.
 
Что в сердце пронесет до самой смерти,
Сквозь расстоянья, сновиденья и века,
Среди друзей и континентов круговерти -
Не позабудет.
    Аня.
         Про бычка.

23 Сентября 2002