На меня не хватило глины,
И лепили меня из песка,
Моя кровь - это сок рябины,
Мое сердце - колода карт.
Жизнь - игра? Ну конечно, знаю.
И колоду тасую рукой...
Заходите, я честно играю.
Пусть не принято. Ну - вот такой.
Не смотрите на кислую мину,
Я не скептик, поверьте мне.
Это просто от сока рябины,
Что кислее еще по весне.
Преферанс? Извините, не знаю,
Как играть то в такую игру...
В дурака я лишь только играю.
Ну от силы - могу в буру.
В подкидного? Да Бога ради.
Эти правила знают все...
И скользят по столешной глади
Мои карты , как ржи посев...
А когда игру доиграем
Я рассыплюсь горстью песка...
Это будет. Но я не знаю,
Кто останется в дураках.
***
© Copyright: Психоз Депрессивный, 2010
Свидетельство о публикации №110032103568
Свидетельство о публикации №110032103568
Рецензии