Сюжет для рассказа, ставший ненаписанной пьесой

Кто  победил.

...И  он,  отделившись  от  темной  стены  леса,  молча  вышел  на  середину  шоссе.  Передернул  затвор  карабина,  вогнав  в  ствол  единственный  патрон,  и,  устремив  взгляд  в  прозрачную  сухость  июльской  ночи,  приготовился  ждать.  Ждать  его.  Мысли  были  словно строчки  на  телеграфном  бланке:  короткие  и  отрывистые.  Он  в  спокойствии,  больше  похожем  на  оцепенение,  смотрел,  как  вдалеке,  у  самого  горизонта,  появляются  светлые  точки  безжалостно  бьющего  по  слабым  глазам  света  дальних  фар  мотоциклов. 
Сначала  шума  не  было  слышно.  Как  призраки.  Да,  собственно  говоря,  почему — как? — они  и  есть  призраки.  Удивительно...  Он  докурил  сигарету  и  отбросил  окурок  носком  солдатского сапога  в  сторону;  тот  покатился,  разбрызгивая  вокруг  себя  кровавые  искорки  пепла.  Все.  Сейчас  будет  конец.  Но  и  для  него  тоже...  Шум  нарастал,  и  вот  по  ночному  шоссе,  не  ломая  строя,  летят  навстречу  ему  байкеры,  крепко  впаянные  в  кожаные  седла  своих  грохочущих  коней.  Впереди  всех — он.  Наконец-то.  И...  она?!  С  ним.  Ну,  что  ж...  Значит,  так  надо.  Пусть  будет  и  она  тоже...
Мотоциклы  неслись  на  предельной  скорости,  и  он  чувствовал,  что  они  не  станут  жать  тормоза.  Лоб  в  лоб.  Да.  Он  всегда  такой.  Его  ничем  не  возьмешь.  Одинокий  волк.  Мне  тоже  нечего  терять.  Посмотрим,  кто  железней.  Но  рука  предательски  задрожала.  Отставить.  Он  пересилил  себя  и  навел  прицел  на  парня,  сидящего  на  головном  мотоцикле.  До  него  оставалось  пятьсот  метров,  триста,  сто,  двадцать  пять...
Прозрачность  ночи  разодрал  выстрел  и  обвальный  грохот  перевернувшегося  на  полном  ходу  харлея.  “Все...” — подумал  он,  глядя  на  улетающую  в  космическую  пустоту  до  жути  синюю,  с  черными  провалами  луну.  “Все...”

Они  встретились.  “Знаешь,  я  так  боялся  опоздать.  Я  вез  ее  к  тебе.” — байкер  улыбнулся  в  глаза  солдату.