Шрёбиус

На перекладных добраться до станции,
Куда мы? - Не знаю. - А где мы? - Мы в прорезях навигации,
Где третий полюс магнита снится Горациям,
Где засвечиваются карты, а изрядно схуднувшую тушку
Шрёдингера приводит Мёбиус к лечащему врачу

И говорит "Доктор, я уже не понимаю, что мне с ним делать,
Он не спит и не может есть, он ощупывает свое тело,
(И не только своё), как будто оно исчезло или истлело,
И вот снова возникло - я знаю, что нам обоим пора в психушку,
Но я, доктор, знаете, совсем не того хочу".

Доктор поправляет пенсне, потом расправляет бороду,
Говорит, что хорошо бы переехать поближе к городу,
Начинает что-то плести про слепого грека,
Про какихто Ид (может, мартовских?), про Гармоничного Человека,
И что-то еще такое, Шрёдингеру поначалу смешно,
А потом он хмурится и с легким хлопком исчезает.
Мёбиус еще какое-то время для вида кивает,
Бочком-бочком пробираясь в распахнутое окно,

Проскальзывает в него и оказывается в их богом забытой местности,
Где никто не подозревает про Ид, Гармоничность и прочие мерзости,
Где дома в человеческий рост вырастают окнами в пустоту.

А Шрёдингер уже сидит на крыльце, босой, пол-лица на свету,
Что-то мурлычет беззвучно, будто в немом кино.

Мёбиус садится рядом, кладет ему голову на колени
И затихает, глядя в мерцание их общей тени.

Так продолжается... Ну, в общем, довольно давно.