Не высказаться мне, не изъясниться,
Решёткой отделён от мира я.
Прожить осталось мне одну страницу,
В застенках тесно-крылья у меня.
Открыли занавес, поэтов вечер в клубе.
Стихи читались, много вольных тем.
Один угрюмый ковырялся в зубе,
Подосланный и все мы знали кем.
Вот очередь моя, вбежал на сцену.
И правдой жёсткой полились слова.
Душа, в неё вселился музы демон,
Над каждым пресс-на волоске судьба.
Всё решено-последний час на воле,
Быть может после этого расстрел.
Насыпал много им-тиранам соли
И тот угрюмый в тряпочку сопел.
Закончен вечер, уж меня те ждали-
Подъехал к клубу чёрный воронок.
Что было дальше лучше вы б не знали,
Мне дали вышку и назначен срок.
И день настал, стою спиною к стенке,
И перед смертью дали закурить.
Читаю стих, палач таращит зенки.
Раздался выстрел-так хотелось жить.
Тридцать седьмой
© Copyright: Сергей Беккер, 2010
Свидетельство о публикации №110032007904
Свидетельство о публикации №110032007904
Рецензии
С меня при цифре 37
В момент слетает хмель...
В. Высоцкий
Чёрная цифра. В восьмидесятые разверзлась литературно-документальная бездна, опалила навсегда.
Всего доброго.
Борис Айзенберг
Борис Айзенберг 02.10.2016 00:30 • Заявить о нарушении
В момент слетает хмель...
В. Высоцкий
Чёрная цифра. В восьмидесятые разверзлась литературно-документальная бездна, опалила навсегда.
Всего доброго.
Борис Айзенберг
Борис Айзенберг 02.10.2016 00:30 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.